|
Прорва
Летучий голландец
Ночь, дорога, пустой вагон,
Банка пива, "косяк" вдогон,
За окном - мёртвые огни
Города и дни
Жизнь не в кайф, да и смерть - не мёд
Под скамьёй мёртвый бомж гниёт
Запинали его менты
С подлой гопоты.
Он мне шепчет: "Налей, браток,
Поделись, не сочти за труд,
Пособи - подлечи чуток,
А там тебе зачтут..."
Рядом друг - рокер и поэт
С матерщиной рифмует бред.
Как всегда гениален, но
Мёртв давным-давно.
Он мне шепчет: "Забей косяк!
Ночь убогую раскумарь,
Оттянись - и будет все ништяк,
Будет все, как встарь..."
У двери, на полу прилёг
Брат бродяга, нищ и убог,
Сжав в горсти на один глоток
Пыль былых дорог
Шепчет он: "Не сойти б с ума!
Сзади то, что и впереди.
Крест в руке, на плече сума -
Некуда идти".
Мне, твердя как я слаб и глуп,
Ведьма зелье стирает с губ
Но лишь лёд да могильный прах
На её руках.
Она шепчет: "Про всё забудь.
Не меняй сны на миражи
Из могил мёртвых не вернуть,
Как ни ворожи!.."
...Банка пива, "косяк" вдогон.
Мёртвый поезд, пустой вагон,
И никак с него не сойти
До конца пути...
...И с него уже не сойти
До конца пути.
|
